Miro a la Marola, que no está sola; le acompaña una ola, que la engalana. Las gaviotas saltan, asustadizas; las irrita la espuma que sube fría. El mar siempre veo, desde mi  estancia; es mi mejor amigo, me da esperanza.

Tengo que escribir, y me vale una rama y la arena; porque los pensamientos se los lleva el viento, y hoy sopla aire del sur. Nací, contemplé un crepúsculo en Finisterre; vi en lo alto el  vuelo de un mazcato; morí y buena vida viví.

Estoy tan cerca de la muerte, como lejos en mis pensamientos. Es cuestión de tiempo, poco al fin y al cabo; seguro que de esa roca, que tanto he pisado, ni siquiera una laja el mar ha robado.

Pasó el temporal, y solo quedan mugres recuerdos de mi chalana...